Rascunho sincero e confuso.

Vou lhe dizer o que sinto aqui.
Quero expandir,
mas não encontro chão que me sustente.

Tenho medo do tamanho de mim,
E de tudo que voará
E que fugirá do meu controle.

Que sensação boa será me jogar
e esparramar.
Mas sou besta
E parece que ignorei o lindo livro que caiu em minhas mãos.
Exatamente no momento certo.

-

Mudei de idéia no meio das palavras.
Acho que vou morrer ainda tendo medo do efeito delas sobre mim.
Mas que seja só este meu medo
(incluindo montanha-russa, claro)
e mais nenhum outro.

Se prepara,
Vou me jogar.

Imagem Vermelha.

Quer saber o que fazer?

Faça elas queimarem feito fogo que são.
E depois escreva com suas cinzas em meu corpo.

Torna-se real e macabro,
deslumbante e surreal.

Escrito no escrito.

Ciclo?

Me sinto pura,
jogada,
largada.
Completamente esquecida
por mim mesma.
Quero viver e sentir tudo que eu sei que guardo.

Não são sete chaves.
Eu é que não quero abrir a tampa.

Recomeça o desespero de novo.
Quero te ver,
mas vejo o passado.

Ô besteira de viver a vida referencialmente.

Morra tudo.
Quero escorrer,
derreter,
Viver dentro de você.

Acordamos.

Descanso desacordada em braços feitos de sal.
E areia.
Percorro os quatro cantos,
as sete maravilhas,
e acabo num estilo Shah Jahan,
contemplando o Taj Mahal.

E te convido às Pirâmides de Gizé.

Tudo isso ainda planando minhas águas em seus braços e colo.

Vivamos o todo,
o só nosso,
o que quisermos.

E nademos a tudo.
Vamos afogar com nossa luz,
e gotas.

Deságuo na sua boca.
Quero vivê-la de um todo.

Estou no lugar certo.

É tempo de flores.
E há tanto espero por estes aromas!

Que eles sejam completos.
Já basta todo o mundo resguardando seus feitiços.

Receio cegar-me decerto,
mas sigo o exemplo da flor
que talvez seja eu mesma,
ou alguém de mim.

Estou no vale novamente,
aquele que há muito não via.

Que magia!
Ainda me deixa tonta com tanto verde!

Cambaleio e caio,
estou dormindo,
mas sinto tudo.

Sinto a grama, o vento, os cheiros...
Aí estão eles!
Os aromas.

Estou no lugar certo.

Era pele, agora flor.

E a mesma flor que agora está mais forte e macia,
se depara com um espelho que não é dela,
com uma casca que não lhe cabe.

Resolve soltar-se do que a protegia,
protegia,
mas não era ela,
não conseguia viver sem sentir a luz diretamente nas papilas.

Acaba se queimando.

Mas isso já aconteceu tantas vezes.
A cegueira momentânea não se compara à cor.
À vida.

Sorri,
e não quer pensar nos tempos de seca.

Menos, tá?

De risca de giz
melo teu chão de madeira.
Eu sei que voce queria ver bolhas de sabão caindo do teto,
mas meu cabelo é assim:
reflete muito.

A Flor da Pele.

E da intensidade de tudo
á flor da pele estou,
Nós estamos.

Vivendo num limiar entre a explosão e o equilibrio,
Caindo no abismo dos teus, e nossos abraços.
E de uma mar de lágrimas criado,
posso até atravessá-lo com meus passos.

E desta flor,
as pétalas macias,
frágeis,
prontas para um acariciar infinito,
caem.

Mas não.
Não é assim que a noite acaba.
Parece estar pronta para o que virá,
e produz novas pétalas,
mais macias,
menos frágeis.

Amadureça,
mas não apodreça.

sim.

Despedindo-me do adolescer
Tenho uma triste constatação:
Todos os heróis estão mortos,
Ou estão para morrer.


Como qualquer um.